По примятой траве, по приметам,
По гроздьям рябиновым
Так похоже все это на позднее лето,
На позднее лето, любимая...

Только это не лето, а осень,
И время совиное
Бьется крыльями оземь и дальше уносит –
Нас все дальше уносит, любимая...

Мы несемся, как первые листья,
Ветрами гонимые.
И в слезах наши лица
Оттого, что нельзя воротиться...
Нельзя воротиться, любимая...

А рябины – как наши сестренки,
Едва различимые,
Так призывно и тонко кричат нам вдогонку.
Кричат нам вдогонку, любимая...